СУМЕРКИ
Бродят по городу сумерки, сумерки:
Словно художник голодный рисует их,
Солнце иконы, схватившей тесьмой,
Мрак заоконный ложится в письмо.
Я его выдумал в нежной усталости,
В необъяснимой мальчишеской шалости.
Как-то себе самому на вопросы отвечу я?
Что же такое пойму этим жалобным вечером?
Вспомнились Вы мне случайно – такая печальная!
Необычайная скромница, необычайная!
Ровною спицей неброское синее платьице,
А под ресницы наивность испуганно пятится.
Что я наделал, когда перепил откровения?
Детство – оно промелькнуло, как будто мгновение…
Прикосновение чуда – уже недоступно мне.
Милая, милая женщина, вы же – преступница!
Переступили меня вы – границу надежды;
Так и остались такою, как раньше, такою, как прежде!
Вам и понять-то, и вспомнить, наверное, нечего
Этим бездонным, укромным и жалобным вечером!..
Я напишу вам, что сумерки, сумерки
В лунном горении умерли, умерли…
Я им рукой помашу, помашу,
Вечный им вечный покой напишу.