Сегодня мой день. День моего рождения. Грустный и нелепый день, почему-то названный праздником. На много лет вперед этот день вычеркнут из моих календарей.
Не я придумала время. Время… Самый дорогой и ценный подарок от него: терпение и способность понять себя, а на финише обрести себя и наконец- то перестать бежать от себя – от тебя.
Мне 25. Я нравлюсь себе и хочу быть такой как сейчас … в твоем любимом синем платье. Ни в горячие 17, ни в сознательные 21 я не нравилась себе так, как нравлюсь сейчас. Я говорю о душе своей.
Уже 25, а все также хочется верить в сказки. Была одна… Жаль, что ложь.
«Вот мне и 25»-- плакали в телефонную трубку подружки, за год, за два, за месяц, за три до моего двадцатипятилетия. – «Еще пять лет – и тридцать, еще пять – тридцать пять, а дальше уже страшно» Не понимала их и глупо улыбалась: сказать было нечего. Не поняла и сегодня. Пять лет это много, пять лет это целая жизнь без тебя, в обнимку с твоим образом.
День рождения – День ангела. Где ты мой Ангел? Условности разделили нас с тобой, превратили искренние чувства в виртуальные вздохи.
Друзья, их теплые слова и родные улыбки по-настоящему согревают. А где же ты, не друг и не ангел? Лучший друг попробует обнять меня, не позволю (обнимать меня все-таки твоя привилегия): «Ты все еще маленькая девочка с мечтами о принце». Я лишь улыбнусь: мне нужен всего лишь граф. Любимая подруга: «Не растеряй свою любовь, она бесценна, и он знает об этом» Я опущу глаза: эта тема не обсуждается.
Я пригублю страстное вино и задумчиво улыбнусь. Все, кто собрались в этот день, поймут меня без слов: они настоящие. Мне пожелают много, и все исполнится, ведь слова их искренние. Никто не пожелает мне тебя… За мной ответный тост: за друзей, за меня, а значит и за тебя. Как жаль, что ты не с нами. Как больно, что не со мной…
Воздушные шары сочувственно закивают лысыми головами. Я выпью последний бокал и загадаю свое желание: будь счастлив, любимый, не друг и не ангел. Я почувствую это, и, может быть, тогда я тоже стану счастлива?