Я боюсь мужчин, первой женщиной у которых была Война.
Первый раз всегда запоминается. Кому-то болью, кому-то блаженством, кому-то пьяным бредом, кому-то лицом того, с кем… Кому-то первый раз запоминается всепоглощающим, немотивированным желанием причинять страдания.
Мне патологически везёт на тех, кто вернулся оттуда. Влечёт задумчивость, немногословность и проблеск ранней седины… пошло. Вообще всё это очень пошло.
А им плевать. Плевать на то, о чём думает лежащая рядом, когда в твоей клетке мечется больной зверь, раздувая ноздри и хлеща себя хвостом по бокам. Плевать на реальность, когда мучительные флэш-бэки затягивают душу в воронку прошедшего времени, на дне которой пульсирует нарывом «убей».
Я ищу нежности. А на коже остаются лишь синяки и царапины. Первая женщина пишет свои правила поведения – раз и навсегда. «Печать на сердце твоём…»
Унизить. Подавить. Сделать больно. Силу показать. Чтобы кричала, плакала… всё равно на одну ночь – больше не встретимся.
Скоро я приду в себя и снова стану искать чужие руки. И дай бог, чтобы мне не попался один из тех, кто недавно вернулся с войны.
Пожалуйста… Хотя бы на этот раз… пусть это будет зваться любовью.