Почему я помню это? Ранее утро. Около семи. Осень. Колючий свитер на голое тело. Ногам холодно в шлепках. Я стою на крыльце перед верандой с запотевшими окнами и грею руки кружкой с кофе, над которой уютно поднимается ароматный пар. Холодно и горячо одновременно, аж мурашки по коже. Зябко. Туман.
Что я делаю здесь так рано? Я проснулась? Я не спала?
Я смотрю на росу на еще зеленой траве, на влажные листья ближайших кустов, выступающих из тумана. Дышу густым почти морозным воздухом этого осеннего утра. Я просто наслаждаюсь тишиной. Где-то вдалеке изредка лает собака, да чирикает птица, затерявшаяся в тумане, - единственные нарушители окружающего меня вселенского покоя. За моей спиной теплый дом, мягкая постель, телевизор и пряники к чаю. Но я не тороплюсь. Здесь и сейчас есть только я и утро. Я всматриваюсь в него сквозь туман, оно всматривается в меня туманом.
Но я не могу помнить этого. Я не помню, я сплю…
Будильник звенел настойчиво и монотонно. Выключив его, я стала собираться на работу. Все как обычно, по отлаженной схеме – умылась, позавтракала, оделась, накрасилась и вышла. Два поворота ключа, лифт, и я уже на улице. Спешу. Дела.
Кто-то внутри меня допил кофе и вошел в дом, плотно закрыв за собою дверь.