Передо мной возник призрак, словно материализовавшись из тумана. Я бы куда охотнее поверила в существование привидений, но они не ездят на машинах. А «девятка», на капот которой он опирался, была какой-то слишком уж реальной.
- Тебя не существует, - я прошла мимо, процедив сквозь зубы эти слова, как заклинание.
Он, похоже, не ожидал такого приема. Неужели думал, что я встречу его с распростертыми объятиями? 1:0 в мою пользу!
- Диана, подожди!
С призраками не стоит разговаривать. Не успеешь оглянуться, как затащат тебя в свое Зазеркалье, и вернуться потом в реальный мир будет не так-то просто.
- Я не собираюсь бежать за тобой…
- Именно это ты сейчас и делаешь, - заметила я, не замедляя шаг.
- Ты можешь уйти, если хочешь, но…
«Если хочешь». В этом весь он. «Позвони мне, если хочешь». «Приезжай, если хочешь». «Если хочешь, можешь остаться у меня». Чтобы, в случае чего можно было сказать: «Ты же сама этого хотела».
Наверно, он думал, что после этих слов я остановлюсь. Развернусь к нему и буду удивленно-вопросительно смотреть ему в глаза. Нет уж! Он не заставит меня остановиться!
- Я прочитал твой рассказ, - негромко сказал он мне вслед.
Я замерла. Кажется, 1:1.
- Какой рассказ?
- В Интернете. Я думаю, ты знаешь, какой.
Ну, конечно. Сайт рroza.ru, где любители вроде меня публикуют свои сочинения. И не только сочинения. Немного художественной раскраски и воображения – и кусок нашей с ним жизни превратился в рассказ. Выставленный на всеобщее обозрение.
- Зачем?
- Что зачем? – не понял он.
- Зачем ты его прочитал?
- Сайт рroza.ru, кажется, общедоступен, - ответил он. – А ты ведь не меняла имя…
Стрела в мой адрес. 1:2 – я проигрываю. Диана Сказка – дурацкий псевдоним, но его придумал он, когда мы вместе отправляли мои первые рассказы на этот сайт.
- Ты хочешь отдать должное моим писательским талантам? – в минуты опасности из меня начинал литься сарказм.
- Я никогда в них не сомневался. Я хотел… Может, сядем в машину, здесь холодно?
Еще чего. Приглашение в Зазеркалье. Там начисто отшибает память и все защитные инстинкты.
- Я не замерзла. – На самом деле меня уже колотило, но это все-таки лучше, чем оказаться с ним рядом в одной машине. – Что ты хотел?
Наверно, этим вопросом можно было отбить все желание говорить со мной. На это я и рассчитывала. Очко в мою пользу.
- Почему ты не ответила на мое сообщение?
- А в Интернете ты не нашел ответ на этот вопрос? – Я по-прежнему не была настроена на дружескую беседу.
- Когда я прочитал рассказ, то посмотрел на все твоими глазами…
- Да что ты? – не удержалась я.
- Ты настроена на войну?
Я поняла, что перегнула палку. Он может развернуться и уйти – если поймет, что я этого хочу. А хочу ли я...?
- День сегодня тяжелый, - я поняла, что глупо злиться на него за то, в чем виновата сама.
- Значит, не во мне дело? А я подумал, что ты просто не хочешь меня видеть.
- Признаться честно, не горю желанием.
- Ты хочешь, чтобы я ушел?
Снова «ты хочешь». Если я скажу «да», он уйдет. Я ведь этого хочу, верно?
- Ты пришел, чтобы это спросить? – сегодня я не собиралась отвечать на его вопросы.
- Ты не отвечаешь на вопросы. - Он, что, читает мои мысли?
- А что, должна?
Он усмехнулся.
- Ты здорово на меня обиделась.
- Еще чего! Разве в моем рассказе что-нибудь про это сказано?
- Твои глаза тебя выдают.
Мне начало это надоедать. С каких это пор он начал читать по моим глазам?
- Хватит, – устало произнесла я. – Роль последнего романтика тебе не идет.
Не дожидаясь, пока он развернется и уйдет, я сделала это сама. 3:2. Победа. Я была уверена, что он сядет в машину и уедет – это вполне в его духе – «не хочешь – не надо». Но он догнал меня. Схватил за руку и развернул к себе, глядя прямо в глаза. Его глаза. Карие, ничем не примечательные, совершенно обыкновенные. Но они его. Я уже забыла, как легко попасть под их власть и потерять контроль над собой. Я поняла, что пропала.
- Ты думаешь, я обиделась? – внезапно взорвалась я. – За что мне на тебя обижаться? За то, что ты пытался с помощью меня забыть свою бывшую жену? Или отомстить ей за мой счет? Или за то, что когда понял, что нельзя играть моими желаниями, сделал вид, что меня вообще не существует, и при случайных встречах вел себя так, как будто я – таракан, случайно заползший на твою территорию? – я уже не могла остановиться. - В том, что произошло между нами, ответственность ровно наполовину лежит на мне. И это могло бы остаться просто приятным воспоминанием, как и предполагалось, если бы ты наглядно не продемонстрировал, что меня в твоей жизни не существует и никогда не существовало! Что ты просто-напросто тешил свое больное самолюбие!
Он отпустил мою руку. «Сейчас он уйдет», - подумала я, но мне уже было все равно.
- Ты же вела себя точно также, - тихо произнес он. – Как будто я был самой большой ошибкой в твоей жизни. Как будто ты жалеешь обо всем, что было.
- А что было? Разве что-то было? – я саркастически усмехнулась.
- Я и думал, что для тебя это ничего не значит. А в твоем рассказе все по-другому.
- Я все придумала. Я же пишу сказки, ты забыл? Мне положено – псевдоним обязывает.
- Не верю. Теперь уже не верю. Раньше я думал, что ты действительно жалеешь обо всем и не хочешь меня видеть, и поэтому сам постарался все забыть. Но после того, что я прочитал…
- …Ты вдруг прозрел и теперь будешь жалеть бедную девочку. Нет уж. Не нуждаюсь. – Я развернулась, намереваясь уйти. На этот раз он не победит. Счет сейчас в мою пользу.
- Диана, не уходи, - услышала я вслед. – Я не хочу, чтобы ты снова ушла.
Я сжала кулаки изо всех сил, словно собирая в них всю свою волю, боясь, обернувшись, вернуться к тому, от чего пыталась убежать долгие месяцы. «Не уходи»… Если бы он сказал эти слова тогда, давным-давно, все было бы по-другому.
Я остановилась, но не обернулась к нему. Скорее чувствовала, чем слышала, как он подошел и, видимо, не решаясь прикоснуться ко мне, просто стоял рядом. Если он дотронется до меня, я проиграла. Я не должна проиграть!
- Мне никогда не было все равно, - наконец сказал он. – Я просто хочу, чтобы ты это знала. Прости, что не сказал раньше. Наверно, теперь уже поздно…
Я молчала. Пыталась вникнуть в смысл этих слов. Никогда не думала, что одна-единственная фраза может что-то изменить. Он слегка дотронулся до моей руки и, словно передумав, развернулся и пошел к своей машине. Победа иногда имеет горький вкус. - Не уходи. – Я наконец обернулась. Он тоже, как будто ждал именно этого. Он не Мужчина Моей Мечты и никогда им не был. Он всего лишь Тот, С Кем Я Хочу Быть Рядом. – Ты помнишь, мой рассказ ведь не закончен…
- У меня есть идея продолжения, – он подошел и взял меня за руку. – Что если я стану твоим соавтором? Только я люблю хорошие концовки. А ты?
Я кивнула и, не сдержавшись, улыбнулась, обеспечив тем самым очко в его пользу. Счет сравнялся. Ничья. Почему-то мне показалось, что это даже лучше, чем победа. Я ведь никогда не умела играть в игры…