Она и Огонь.
Однажды Огонь, на который Она так любила смотреть, сказал ей:
- У тебя глаза стали чужими.
- Глаза не меняются.
- Меняются, - пыхнул Огонь, - в них сегодня очень много воды.
- Может быть и много… Просто мне грустно. А глаза – они от рождения и до самой смерти.
- А вот и нет, - сказал Огонь, затрещал и выбросил в небо сноп искр, - я дольше живу, и больше видел. Люди очень похожи на костры, а их глаза на пламя. Всё дело в дровах. Брось в огонь мелких щепочек – они вспыхнут ярким светом, быстро прогорят, и останется только зола. Другое дело большое бревно – оно горит долго, а угли потом тлеют и тлеют. Дрова бывают сухими – правильными и весёлыми, и мокрыми – дымными и грустными. Конечно, на мокрые поленья можно вылить какой-нибудь горючей жидкости и они вспыхнут. Но жидкость прогорит, а сырость останется, а она бывает такой, что огонь даже погибает. Но знаешь, чем люди отличаются от костров?
- Нет.
- Люди могут управлять кострами. Они могут выбросить мокрые поленья и кинуть весёлых трескучих щепочек. Ты согласна?
- Да… Ты, наверное, прав.
- Тогда почему ты ещё жжёшь сырые и никому ненужные дрова. Выброси их.
Она заулыбалась.
- Спасибо тебе Огонь, - весело вскочила и побежала куда-то в темноту, разрывая ночную тишину серебристым смехом.