О ней самые лучшие и самые теплые, как о молоке с медом , как о разморенных птахах под первыми лучами нежного мартовского солнца, воспоминания.
Глаза такие добрые, наполненные неиссякаемой заботой и любовью. Руки, всегда творящие во благо. Голос, бархатистый, временами тревожный. Лицо, украшенное морщинами, отметинами не времени, а ее характера. Морщинки в уголках губ и мелкая паутинка вокруг глаз – оттого, что улыбается всегда, как никто другой, так нежно и ласково. Бороздки на лбу – оттого, что мысли окутаны приятными обязанностями обо мне.
Моя бабушка. Мое детство. Лучшие годы, согретые ее заботой о шальной девчонке, откровенно бросающей вызов своей любимой бабушке.
Сейчас, отведав терпкий вкус взрослой жизни, я по ночам возвращаюсь к ее сказкам, рассказанным, почти напетым, убаюкивающими тональностями ее безграничной любви ко мне. С откровенным и ничем неприкрытым счастьем я радуюсь новым воспоминаниям о ней, перелистываю пожелтевшие страницы семейного альбома и выхватываю, отдельно выделяю, ее снимки.
Родная…