Путь

Александр Крупин
Эх, знать бы только, куда мы все катимся? Сколько себя помню – сплошные транспортные узлы. Пробки, заторы на многополосном проспекте, куча перкрестков и ответвлений, шум, гам, суета, визг тормозов, вопли клаксонов, сиплая матерщина водил, выглядывающих из своих «роскошей» и «средств передвижения»… Водители,  пассажиры.  Все стремятся занять освободившееся место. Все хотят свернуть в тихий переулок, и ехать себе спокойно на прекрасную стоянку где-то за городом, на природе, у реки… «Куда прешь, урод!» – мимо проносится шикарный кадиллак, но тут же упирается в зад здоровенному автобусу. Этот теперь надолго застрял. Нарушаю правила, выскакиваю на встречную, обхожу пару-тройку машин и притыкаюсь в пустое место в крайней полосе, и все. Стою, загораю. Черт меня дернул сюда! Вон, в двух левых полосах движение пошло, те, кто со мной начинал, уже скрылись далеко за поворотом, и идут новые, новые, новые… Давлю, что есть сил, на клаксон, все тонет в яростном гуле недовольства! Сзади слышу скрежет тормозов, удар, звон разбитого стекла – кто-то неудачно последовал моему примеру и поплатился… Знойное марево вязким киселем облепляет тело, запах гари щекочет ноздри – работа кипит, копошится муравьиная дорожка, шевелится, уходит куда-то вдаль. Кто-то нашел свой переулок, свернул пораньше, застрял в другом месте.
Моя полоса безнадежна… Мужик передо мной бессильно опустил голову на руль. Сзади напирают, им не видно, что машина далеко впереди  заглохла, и суетливый водитель судорожно делает что-то, пытаясь ее реанимировать. Из моей полосы машины разбегаются как тараканы, рыскают, рискуя угодить под бешено бегущие по соседним полосам. Безнадега… У меня пассажиры. Дети плачут, им не понять, почему мы паримся тут и никуда не едем. Женский голос сверлит мой мозг «Идиот! Говорила тебе, не надо сюда, никогда не можешь найти хорошую полосу! Мы тут вечно будем стоять! Наши соседи вон уже где. Лучше бы я с Сережкой поехала, он то знает куда ехать!» Нервно курю в окно. Я не уйду. Кто его знает, чего там за поворотом. Надо улучить момент. Кто-то зазевался, кто-то проскочил прямо под носом у другого, а кому-то фары разбили – не зевай! Эх, только б мотор выдержал!
Опять нарушаю правила, обскакиваю сломавшегося водилу, и вперед! Бедняга, он не заметил выбоины, разбил себе подвеску. Надо бы поосторожнее, тут навалом таких дыр.
За поворотом ответвление. Те, что посередине несутся без остановки, им уже не вылезти из этого потока. Все они надеются на светлое будущее в конце проспекта, но бог его знает, куда они там в конце концов приедут. Эх, колея, колея, где ты? У Высоцкого все проще намного – едешь себе и едешь по прямой, и не паришь себе мозги – выбора то нет. А тут пожалуйте вам – семь полос! И думай, по какой тебе вернее.
Город давит. И порой, так и хочется туда, на тихий проселок, по глубокой колее, на тракторочке… тарахтишь себе потихоньку. Вон там за поворотом, вон – поле, речка, вот он простор – любуйся, а колея… Она сама вывезет.