* * * (30.11.00)
Иногда я вспоминаю стихотворение Блока, белое стихотворение
Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту –
Что же? Разве я обижу вас?
О нет! Ведь я не насильник,
Не обманщик и не гордец,
Хотя я много знаю,
Слишком много думаю с детства
И слишком занят собой.
Ведь я – сочинитель,
Человек, называющий все по имени,
Отнимающий аромат у живого цветка.
Сколько ни говорите о печальном,
Сколько ни размышляйте о концах и началах,
Все же я смею думать,
Что вам только пятнадцать лет.
И потому я хотел бы,
Чтобы вы влюбились в простого человека,
Который любит землю и небо
Больше, чем рифмованные и нерифмованные
Речи о земле и о небе.
Право, я буду рад за вас,
Так как – только влюбленный
Имеет право на звание человека
* * *
Наверно, я лишь одна из тысяч, миллионов романтичных барышень, в голове каждой из которых витают мысли о бренном и вечном, о жизни и смерти. Но так приятно думать, что я особенная. Именно мои желания сбудутся.
Никогда не любила, пока не встретила его... неважно, когда и где, может в прекрасный солнечный день, может, в дождливый и пасмурный... я не обратила на него никакого внимания – обычный парень, который затеряется в толпе, пройдёт мимо, и я не пожалею об этом.
Мы знакомы больше четырёх месяцев, но это тоже неважно. Тогда о чём же я пишу? К чему длинное предисловие?... пусть на бумаге сейчас появятся те слова, которые вертятся в голове.
* * *
Два месяца мы не виделись – долгий срок. Но бывали люди, которым приходилось ждать дольше... всю жизнь. Сейчас, к сожалению, рядом с этими воспоминаниями, всё остальное тает в сумерках памяти, растворяется в дымке снов.
Уже наступила очень. Листья деревьев почти опали, лежали на земле желтоватым ковром, влажным от московской сырости. Люди спешили каждый по своим делам, не останавливаясь, не оглядываясь. Никто из них не мог слышать стука моего обезумевшего сердца, мне же казалось, что оно рвётся из груди. Я неслась по Тверской к нему.
Что ж, мы встретились. Стояли друг напротив друга, болтали о пустяках и улыбались. Никто не слышал иного разговора, который вели наши глаза, наши голодные глаза.
Три дня после двух месяцев ожидания будто стёрли все сомнения, мы стали одним целым и пытались не думать о том, что наш рай не вечен и вскоре мы спустимся на землю каждый в своём городе...
* * *
Московский вечер. Огни машин, магазинных вывесок сливались в одну ослепительную массу.
Поразительное чувство, когда он рядом, обнимает меня. Ни о чём не хочется думать. То, что раньше казалось огромной проблемой, теряет смысл.
Такое ощущение, что возможно всё, абсолютно всё. Я сильна и бесконечно слаба в то же время. Потому что когда его нет рядом, я будто разбиваюсь на тысячи мелких осколков.
* * *
Туманные речи. Романтические порывы, высокие стремления. Я могу писать о чём угодно, но главное останется где-то в глубине моих глаз. Истина проста так же, как то, что дважды два четыре. Поэтому её столь трудно заметить.
В чём человеческое счастье? Каждый понимает его по-своему. Обычные мгновения иногда запоминаются на всю жизнь... мы сидим на кухне, за окном серое небо, включён телевизор. Тихо, спокойно. «Так и должно быть», - сказал кто-то из нас. В этом нет ничего особенного, ведь так? Так же, как и все люди, мы обедаем, обмениваемся мыслями, мимолётными шутками. В этом и есть счастье.
* * *
Три дня, самые лучшие в моей жизни, прошли. Ценна каждая минута, каждый взгляд, каждое прикосновение. Но время продолжает идти вперёд, оно неумолимо и не останавливается на своём пути.
* * *
Стоим возле поезда... придётся отпустить друг друга. Сейчас я сяду в купе и уеду в Ростов, а он останется в Москве. Когда мы вновь теперь встретимся? Не знаю, но буду ждать...