Он вчера ушел написав:
- Прости. Прощай. Я уже не вернусь…
Он исчез в безмолвии паутины, пытаясь отыскать тебя.
Уже никогда не будет прожженного догоревшими свечами стола, нежной зелени травы, запаха прелых прошлогодних листьев, пушистой и мягкой как перина дороги под ногами. Будет только безмолвие, которое убивает с каждым витком липкой, опутывающей сети, сплетенной из множества микроскопических ячеек, просачивающихся через сужающуюся с каждым часом другую сеть, сеть восприятия света и тьмы. Света становится все меньше и меньше, а тьма убьет…
Ты всегда говорила, что чувствуешь чужую боль, и тебе от нее больно, для чего же тогда делала еще больнее?
Ты не понимала, что друзья, настоящие друзья, никогда не желали тебе зла, а те, кто любил тебя, не хотели делать больно, они всегда желали тебе только счастья. Разве за это можно их ненавидеть?
Ты хотела, чтобы тебя оставили в покое все кто любит, почему?
Ты права своими желаниями - ты не права их осуществлением. Желаниям свойственно исполняться...
Он уже не боится тьмы, в радужных переливах бесконечной сети, затягивающей его.
Он знает, что когда-то ты отыщешь его кокон, осторожно распутаешь, своими нежными руками, чтобы не сломать то, что от него осталось, положишь на ладонь и тихо заплачешь. Твои слезы наполнят его живительной влагой, и он подарит тебе счастье.
Счастье, которого всегда так желал для тебя…