Во мне умер творец, и осталась лишь тень.
Я вознес его крест над морями домов.
Похороненный смехом озлобленных дней,
Он лежит под покровом несбыточных снов.
Гроб, обитый свинцом, разгоняет толпу
По разрушенной площади мнимых идей.
Из надгробия слышится сдавленный стон,
На уродливом кладбище жизни моей.
Моя тень иногда появляется здесь
И надолго грустнеют слепые глаза.
Тень не видит, что ночью сменяется день,
И становится ночью безликой она.
Я пытался уйти, и теперь я один.
Я хотел понимать, но не ожил от сна.
И остался лишь мертвый, разрушенный мир.
И остался поэт, позабывший слова.