Какой же смысл быть поэтом?
Строчить стихи, описывать свой быт,
Быть белою вороной в мире этом,
Когда любой из нас стихами сыт?
Зачем, воображение согнувши,
Пытаться выжать из него слова,
Что б кто-нибудь другой, на них взглянувши,
Сказал: «Какая это ерунда!»
Зачем, что б кто-нибудь меня хвалил,
И, мое имя в песнях воспевая,
Мои стихи в домах хранил,
Истинный смысл их не понимая…
Смешно и грустно, глупо и чудно,
А быть поэтом – это просто слабость,
Не славы ищем – все одно:
Чувств выражение, успокоенья сладость…