Дерево жизни
Дерево росло у дома напротив окна, и Он каждый день смотрел на него. Оно заглядывало к нему на второй этаж. Весной оно приветствовало его бело-розовыми цветами, а осенью дарило яблоки «белый налив». Он поливал его летом и опрыскивал иногда. Зимой оно стояло черное и казалось корявым.
Весной на дереве селились горлицы, зимой его посещали синицы, и дятел стучал по стволу, выискивая личинок.
Он состарился и вышел на пенсию, дерево тоже постарело, и стало сохнуть. Все меньше листьев появлялось на нем весною, и цветов уже не было.
Дерево умерло и черным памятником стояло среди очередного буйства зелени.
Вечером старик наточил ручную пилу, а рано утром подошел к старому другу. Он поглаживал ствол, осматривал толстые нижние ветви без листьев.
С них и начал пилить. Ветки падали и царапали его окно с решеткой, словно прощаясь. Ему стало жарко, он снял рубашку, и казалось, как его старческие, тонкие руки удерживают ручную пилу. Времена он брался за не двумя руками, и все пилил, пилил пока упали все ветки. Оставался ствол, толстый и твердый от прожитых лет. Старик тоже был толстоват, но сил ему это не придавало.
Из окна крикнула жена:
- Хватит, допилишь завтра!
- Завтра я не смогу, сегодня закончу потихоньку!
- Иди домой, - еще раз крикнула жена.
Но он продолжал работать. Ствол необходимо было отпилить ближе к земле. Старик вынужден был стать на колени и опиливать дерево по кругу, углубляться у него уже не было сил. Он останавливался, каждые пять минут, осматривал надрез, садился на большую ветку передохнуть, и продолжал с другой стороны. Это продолжалось очень долго, казалось вся его жизнь: Урал, война, авиация, рождение детей и внуков запечатлелись в этом стволе, а он хотел взглянуть на срез своей жизни. Наконец ствол вздрогнул и упал, обнажив белые кольца времени.
Старику стало плохо…