Странно, непостижимый человек – писатель!
Вернее, автор вообще… Живет такой, копается в чужом и собственном говне, пробует его на вкус, анализирует, затем придумывает, каким оно, должно быть и пишет! А пишет-то что? Все то же – г…
И вдруг, кто-то, вроде меня, читает, понимает что… что про него это… про вонь души его, которую он тщательно скрывает ото всех, прячет в глубинах своих, вуалирует образованностью и внешним видом… успешно даже вуалирует… а этот, раз - и все знает уже, все написал, мордой, можно сказать, в грязь испражнений сунул!
Свое, конечно, не воняет, но стыдно…
Нет, представьте! Кто-то что-то написал, а мне стыдно, причем, за себя, за свою жизнь, за свои тайные помыслы! Неужели это и есть талант или гений, когда читателя в его же г... окунаешь?
Во что же превращается… скорее, давно превратилось современное искусство?
От Пушкина, от Васнецова, от Шекспира и Моцарта, от Микеланджело в конце концов, от их заоблачной красоты возвышающей… Куда? К кому?
К говну.
Говну Солженицына, Виктора Ерофеева, того же Пелевина, Сорокина – да мало ли их, вернее, нас!
Я бы всем выпускникам литинститута присуждал почетное звание «Заслуженный говнюк этого мира»! Именно так, чтобы знали, что делать нужно, к чему на самом деле они стремились и чего в результате добиться должны все эти талантливые девчонки-мальчишки очники и дяди-тети заочники!
Но, с другой стороны, есть же в литературе, например, Веничка, который, пусть даже полностью измазавшись в собственной блевотине, возвысил свою прозу до небес, до ангельского пения!
Ну, можно, ведь!
Да, потому что писать нужно, не философствуя, не выстраивая эпатажные картинки слизанные с полотен столь же бездарных обкуренных абстракционистов, а, переживая, плача и крича, вскрывая собственные вены он ужаса происходящего в твоем мозгу, напиваясь в жопу, чтобы отупеть, чтобы перестать чувствовать то, что не дано почувствовать другим, чувствовать боль, адскую боль каждого человека, всех людей!
Что, сотоварищи! Чувствуете вы эту боль?
Или все кончилось при первом же тысячедолларовом оргазме, когда нюхнув кокса, празднуя свои, пусть и заслуженные, литературные успехи, вы забыли о тех, ради кого все это… о людях, о человечестве?!
Пророки!Для кого вы пишите теперь? Теперь, когда ваш народ вымирает?! Для критиков? Для литераторов? Для денег?
Нет?!
А что нет, если так оно и есть! Да покарают меня боги литературы, если я не прав! Пусть взорвутся мои опухшие, тупые мозги, если я не прав! Пусть мою будущую могилу затопчут, заплюют, если я не прав!
Нет, вы нарисуйте мне человека!
Человека с большой буквы, красивого, русского человека, в жилах которого течет не какой-нибудь голубой понос, а сила и боль всей истории нашего народа!
Вы разучились плакать, сотоварищи писатели!
Не хныкать, не рыдать, не истерить, а плакать! Плакать, очищаясь и очищая! И писать этот очищающий плачь! Вот, что нужно! А, если нет, то грош вам цена! Русская литература, она не для мозгов, она для души русской, для роста ее, для возвышения!