С девятого этажа, как с птичьего полета, виден колодец двора. Мой самолетик из тетрадного листа в клеточку, сделав пару судорожных рывков вверх. вдруг резко ныряет носом вниз и камнем падает на газон. Иду делать новый. Уже освоены разные варианты:
из одинарного листа,
из двойного - длинный,
из двойного - с утяжеленным носом,
с подкрученными вверх уголками крыльев...
В лучшем случае они долетают до середины двора. Чаще - сразу пикируют вниз. Два чувства борются во мне: горькое разочарование и - все более представляющаяся несбыточной - надежда, что однажды один из них перелетит весь двор...
Очередной самолетик ныряет вниз, плавно по дуге выравнивается, летит... заваливается одним крылом и, ловко вывернувшись, вдруг взмывает вверх! Он летит-летит-летит через весь двор все выше и выше... И, перелетев крышу противоположного крыла дома, растворяется в синеве неба ...
Ликование в душе нарастает пропорционально дальности полета, а растворение его в небе - кульминация, полет души!
Получилось!!! ...
Мечта сбылась!!! ...
Это был последний самолетик, запущенный мною с балкона.