14/05/05.
Суббота не обременённая заботами начиналась с потягивания в кровати, переходила в горячий душ и плавно перетекала в завтрак.
Завтрак, это когда можно говорить о делах минувших, о замечаниях в школе, о бестолковых занятиях и глупых учителях.
Моему сыну 12 лет, и я рад что у меня с ним дружеские отношения. Откушав яичницу, я переполз на диван и лениво занялся своими ногтями на руках. Тут и возник вопрос, а где же наши ножницы, и есть ли таковые вообще в нашем хозяйстве?
- Вов , а где ножницы? Ты не видел? Спросил я. У меня в руках были щипчики, предназначение которых знают только коварные женщины, я мучался, мне было больно и я ни как не мог ни чего ими сделать.
- Пап я не видел. Ответил сын настороженно.
Я пошарил по полкам, так ни чего не найдя, продолжил пытку щипчиками. Мысли как и субботний день текли медленно но верно. Я не приводил ногти в порядок уже неделю, подумал я , местонахождение ножниц неизвестно. Да.
-Вов, а Вов? А ты, как ногти стрижешь? Спросил я.
-Никак. Ответил Вовка не напрягаясь, но пятясь к выходу из гостиной.
-Я тебе говорил, что руки мужчины могут рассказать о нём больше чем его кошелёк? Попробовал поумничать я.
-Не, ну пап, я стриг ногти в этом году. Ответил Вовка, скрываясь в проёме коридора.
На дворе властвовал май в своём разгаре, и ёлку мы уже давно выбросили.
Воспитание сына дело тонкое. Так же как и мой кошелёк -подумал я.