Я не литератор, не политик, не историк.
Я - автор одного жанра, вернее одной пачки писем, которые решил по своим соображениям постепенно публиковать.
Для чего?
Многому там можно поучиться. А главное, искренним чувствам, которые никогда не стареют...
***
Итак, действующих лиц будет четверо: Он (с заглавной), она, он и я.
Вероятно, что еще кто-то, если он не выдержит и раскроется сам...
Если вдуматься, то можно себе вообразить, что это выдуманная детективная история, но, к удивлению, здесь будет только реальность, которую вы и сами сможете проверить, включив наблюдательность и логику...
Начнем с Него. Он - самый пассивный герой этой истории, и я совсем не уверен, что ему известны все ходы, перепитии, переживания. Его именем пользуются, даже совершенно независимо от Его желания или участия в этой афере...
Человек экспансивный, многое переживший, перечувствовавший, повидавший. Это совсем не испортило его доброе начало, хотя вначале, при первой романтической трагедии был очень глубоко поражен, потрясен.
Эта травма так и осталась на всю жизнь.
Неудачная любовь, предательство - хотя там некому было предавать. Она была плодом его романтической фантазии, которую он спроектировал на самую обыкновенную девушку.
Первое всегда чрезвычайно травматично; а уж потом человек привыкает ко всякому...
Жизнь продолжалась, притом, очень интересная и творческая жизнь.
У него всегда не хватало времени...
И опять встречи, женщины, которым он тоже писал стихи: разные стихи, разным женщинам. Но кто в ранней юности не поэт, - ведь так легче выбросить, выплеснуть то, что жжет, палит, разрывает грудь и сердце...
Стихи остались глубоким шрамом юности...
***
И вот появилась она.
Все, что я опубликую - натуральные письма, где бушуют страсти.
Я думаю их поместить, как образец любовно-эпистолярной прозопоэзии...
А к Нему мы еще вернемся не раз, хотя сегодня он закулисный герой, похожий на ружье, висящее на стене в пьесе, которое когда-нибудь должно еще выстрелить...
Роман Семанишин
Она была влюблена вопреки
Он был влюблён за что-то
Она не знала тогда Тоски
Ей бы любить кого-то
***
Перед подругами рассказать
О том, что не спит и ждёт
О том, что ДРУГИХ НИКОГДА НЕ ЗНАТЬ
О том, что любовь не врёт
***
И пусть наша песня поделит мир
А те, кто не тратил сил…
Однажды случайно прочтут «Заир»
Любил за Любовь, Любил
***
Она была влюблена вопреки
Он был влюблён за что-то
Она не знала тогда Тоски
Ей бы любить кого-то
***
НАЧАЛО. ПЕРВЫЙ ГОД. ЧЕРНОЕ МОРЕ
Спасибо, родной, за поддержку; в твоих письмах я всегда черпаю силы для себя...
И прости за то, что я не обнимала и не целовала тебя в письмах...
И дай я тебя буду целовать, начиная от твоих закудрявившихся волос и кончая кончиками пальцев. Вот так - чуть прикасаясь припухшими губами. Им так хочется сейчас прильнуть к тебе...
О, если бы ты знал, как я ругаю себя, что не берегла свое чувство чистым, не хранила то, что было красивым в нем, чтобы отдать его все тебе. Как бы я могла тебя любить!!!
Ты бы никогда не ушел от меня...
Пока тебя нет, я буду все собирать в себе хорошее, чтобы заставить тебя уважать меня.
Быть с тобою, твоей - очень трудно.
Чтобы дать тебе, твоим силам найти себя, ведь ты же незаурядный человек. Нужно давать свободу твоим чувствам, а это так трудно нам, женщинам. Нужно суметь отбросить мелочную ревность, а с моим характером это тоже невероятно тяжело, но я постараюсь, мой стриженный ёж...
Сейчас, когда начинается этот судебный процесс, тяжело и страшно то, что тебя не будет рядом...
Ты скажешь, значит ты виновата, если боишься? Да, виновна... Может быть, я не смогу держаться с нужным достоинством?
Как ты мне сейчас нужен!!! Нужен очень, очень. Ты бы одним своим присутствием помог бы...
Самое страшное и есть в том, что он старается покрепче "привязать ее".
Ведь, если я ни слова не говорила о нем плохого, то он постарается, чтобы И... возненавидела меня. Это ужасно!...
Сейчас у нас очень жарко - 36-37 градусов.
Иногда бываю на реке одна, но это не приносит никакой радости.
Представляю рядом И... и тебя, как бы это было чудесно! Становится так тоскливо, что быстро убегаю оттуда...
Очень страшно, хорошо еще, что я не попыталась что-либо сделать с собою, наверное, потому что где-то внутри большая трусиха. Чувствую, что теряю то, что называется выдержкой и терпением. Эта "игра нервов" довела меня до того, что у меня дрожат пальцы, когда я прощупываю пульс, вся напрягаюсь, услышав что-либо неожиданное...
Нет тебя, нет И..., суд, потеря квартиры, осуждающие разговоры и взгляды...
Боже, что я пишу, нет.
Я не хочу, чтобы тебе было так же плохо. Забудем об этом. Попытаюсь все это выдержать одна. Попытаюсь...
Как-то странно холодеет сердце. Согрей его, подыши на него так, как дышал ты мне на ушко.
Дай я спрячусь у тебя на груди от всего, что на меня надвигается.
Как ты мне нужен!!!.
Досвидания, мой родной.
Целую крепко, твоя Д.
П.С. Перечитала письмо. Сплошной пессимизм. Может, не отсылать?
Но знай хоть ты, что творится у меня на душе, прикрытое маской спокойствия. А можешь назвать это и "игрой"...