Я сожму руку в кулак и замахнусь им. Но остановлю на пол пути, не ударю им по столу, чтобы бесполезно и испуганно звенели бокалы. С побелевшими костяшками он останется на уровне твоих и моих глаз.
Знай, я могу.
Локоть нервом заденет стол. Разлетятся пальцы и устало коснутся скатерти. Неужели мир, - успеешь подумать ты под звон разлетающегося в дребезги бокала, - тогда он более чем странный, - ответишь сам себе и покосишься на стеклянные осколки, вокруг которых будто кровью растеклось вино.
Знай, мне этого мало.
Указательным пальцем упрусь в ножку второго бокала. Медленно, как двигают гроссмейстеры свои последние фигуры накануне победы, придвину бокал к краю стола.
- Может, хватит? - спросишь ты уже с неприязнью.
Дзинь. И еще одна лужа полу-сладкой крови.
- Теперь да.
- Ты ведешь себя как последняя истеричка, - бросаешь ты мне тогда, когда я встаю и направляюсь к тебе.
- В твоей жизни я действительно последняя, - холод металла у твоего виска, вижу круглые глаза и улыбаюсь. - И возможно, действительно истеричка.
- Перестань, - в тебе еще теплится вера, что ты контролируешь ситуацию. И голос у тебя слишком увереный.
- А иначе что? - страстным шепотом на ухо, как в те ночи, помнишь?
- Убери пистолет.
- Может мне еще на кухню сходить за шваброй и пол вымыть?!
Ты, наконец, смолкаешь. Неужели ты так и не понял, что я могу? Могу это сделать. Могу прямо сейчас. Или могу подождать немного.
- Почему?
Думала, ты уже и не спросишь.
- А почему тебя так часто по ночам дома не было? - спусковой крючек горит под моим пальцем, влажная ладонь невыносимо липнет к ручке пистолета.
- Опусти пистолет, тогда я отвечу тебе нормально на любой вопрос.
Поднимаю ствол к потолку. Провожу по нему языком, ты следишь за каждым моим движением, будто влюбленный, который ждет ответа любимой. Давно бы так... К черту, не проведешь ты меня! Обхватываю пистолет и второй рукой, резко навожу прямо на тебя.
И........ жму на курок.
Вздрагиваю. Вся в поту, дрожащей рукой нащупываю постель рядом с собой. Вскакиваю. Пусто и холодно. Нет тебя, Господи, тебя снова нет рядом.
Встаю. На кухне выпиваю стакан холодной воды и молча, закусив губу, сползаю вниз к полу. Вижу на подоконнике твою фотографию, смотришь, улыбаешься.
Кусаю ладонь, чтобы не кричать.
По окнам пробегает белый свет фар. На часах около пяти, и вскоре входишь ты с вопросом: "Дорогая, почему не спишь?".
- Кошмары мучают.
- Я так устал, пойдем спать. Я тебя обниму и ты уснешь.
Я сожму руку в кулак, но остановлюсь на пол пути. Я только поглажу твою спину в ответ на сухой поцелуй в щеку. И буду засыпать под твой мгновенный храп с четкой мыслью, что если так будет продолжаться, то, знай, я действительно смогу.