она умерла...
- когда?
- сегодня в час дня.
- я с тобой, слышишь?
- да...
- я не хочу говорить: прими мои соболезнования, эти слова холодные. Их говорят, когда больше нечего сказать. Я с Тобой. Почувствуй мою ладонь у себя на плече. Почувствуй мое дыхание. Почувствуй мое объятие крепкое, насколько позволяют мои еще такие слабые руки.
- эта мысль... мысль о смерти... не умещается у меня в голове... ведь внешне ничего не изменилось - мир все тот же, и люди вокруг улыбаются... я не хочу умирать... давай будем жить всегда? Будем?
- Будем!
***
Смерть... беззубая старушонка, скрывающаяся под ликом простой нищенки... Как часто мы проходим мимо Неё, и ничего не замечаем...
Зачастую, порывшись в кармане, мы бросаем ей пару медяков на хлеб, давая тем самым время рассмотреть и запомнить нас. А если замечаем, мельком брошенный взгляд, тут же забываем о нем, не подозревая, что взгляд был оценивающим...
Мы ходим по одним и тем же улицам, останавливаемся на одних и тех же углах. Иногда даже смотрим друг другу в глаза, но ... что-то бережет нас...
Я знаю, где сидит Моя старушонка. Каждый день, пробегая через подземный переход, я исправно забрасываю ей пятаки в красную крышку из-под банки кофе Jacobs, сжатую скрюченными пальцами. Она никогда ничего не говорит, только изредка кончики её губ вздрагивают, и, кажется, она улыбается.
Но иногда Она исчезает. Тогда становится тревожно...
Я знаю, когда-нибудь мы случайно столкнемся с Ней совсем в другом месте. Не в переходе "центральная станция - городской канал", а в каком-нибудь темном переулке. И только тогда заговорим.
Но разговор этот, увы, будет коротким...
(02.03.20004)