Им всем. До единого. Становится сразу же ясно. Что я…
Не здешняя. Не такая. Не отсюда. Ни здесь не своя, ни там, откуда я…
И, все-таки, почему же?
Не говорите мне, не говорите.
Не из-за взглядов ведь жадных сквозь пыльные окна маршруток.
Не из-за глаз ведь моих, так настойчиво ищущих море.
Не из-за того ли, что сквозь шум этого громкого города я все-таки слышу прибой?
Но. Ведь им всем. До единого. Все равно, все равно.
И дела им нет ни до чаек серых, кричащих над головой.
Ни до ветра, пропитанного солеными каплями моря.
И им не услышать сквозь шум этого пыльного города его…
Да, и правда, как тут услышать, за сотни километров-то, а?