Глухой стук в грудной клетке. Верно то кашель, он уже года со мной. Как и пустота в черном, мрачном сыром сердце. Идут лица людей-роботов по улице. Лица размытые, плаксивые, с вспухшими глазами. Лица, словно только, что испачканные акварелью. Проплывают мимо в сумерки и смазываются, словно огни машин на ночной трассе. Когда смотреть на нее свысока, да еще и в дождь. Это особое зрелище. Конечно, со сказочным и святым закатом не сравнить, так как это все же придумано уже человеком, а не Великим. Вот глядишь на пустынную трассу, и вроде тишина, и вроде спокойствие, но вот гул, потом огонек фар, вот он уже мчится, словно фантом несущий какую-то страшную весть. Но не остановился, но поехал к тебе, а убежал вдаль по изгибу дороги, вот вроде и кончилась феерия, но можно подождать и снова появиться, а можно всю ночь сидеть и ловить фантомов. Но нет смысла, выйдете на улицу. Вот эти же фантомы-лица, размытые влагой, пролетают мимо, и тают вдали, словно в тумане, заволакивая себя этим молоком. Тысячи и тысячи. Грубых, лживых, хмурых, злых, безнадежных, потерянных, одиноких, влюбленных, счастливых, и таких, как я, - погибших. Тех, кто не нашел смысла в окружающем настоящем, живущих призрачным прошлым, и не думающих о неизвестно каком будущем. Мы не нашли красоты в окружающей культуре и устройстве мира. Для нас это стало пошлостью. Чистоты почти не осталось, самое обидное, что ее не осталось и в себе, в этой душе, в этом сердце, что совсем еще недавно весело билось. Смотришь в зеркало, а там акварелью разрисовано лицо, акварелью всех тех людей, что встречал на своем пути. Это жалкое подобие индивидуальности назвали – «моя суть» Вся она построена на кирпичиках, что забирал у встречных. И вот эта стена вдруг обвалилась, похоронив тем самым меня. Слишком рано наступила старость, очень близко окунался в серость общества. Оно теперь ведь уже и не важно, живешь сам по себе, но радости нет. Один выход: смеешься над миром сам себе, иногда встречаешь все тех же, еще существующих, что лица в краске обмана, словно в маске, но запоминаются они порой чуть больше чем на день, может на год, или на два. Скажете, есть разница год или день? Нет, уже нет. Эти лица забудутся все равно. Есть ли смысл тогда волноваться: произойдет ли это на следующий день или год?..
В нашей памяти останутся лишь фантомы, или точнее сказать фотографии. Знаете, такие, словно старинные, - желто-коричневые, на твердом картоне. Цвета уже пропадут на них, просто-напросто выгорят по истечению лет. Можно будет видеть на них улыбку, но тепла она не принесет, можно будет слышать шепот, но это будет уже не то весенний ветер, что разговаривал с вами по молодости. В то время он предназначался только Вам, а теперь остался просто кадр из фильма вашей судьбы. «Все что имеет начало, имеет – конец» , и не стоит выдумывать себе вечность, будь то любовь, грусть, жизнь, радость. Никакой вечности нет. И даже эти фотографии кажущиеся на первый взгляд вечными, тоже превратятся в прах, потом вслед за ними и мы, так, как в момент, когда мы потеряем свои фотокарточки, нас уже ничто не будет держать на земле. Погибнут наши короткие фильмы-жизни.