Если бы жизнь была бы кино на ленте пленки, то я бы отмотала на пару лет назад и с удовольствием прожила бы эти два года по-другому. Я бы не оттолкнула его руку тогда, в темноте поезда, я бы не сказала ему: «Приходи, конечно, если хочешь», я бы не….
Я бы много чего не сделала. Мы бы были самыми счастливыми. Но мы ими не стали. Так оно обычно и происходит. Первая любовь, знаете ли…. И дело даже не в этом. Это я. Я виновата. Я. Я обидела его, а он не пожелал простить, он отдал обиду в том же размере, сказал много ненужных слов, я впервые заплакала в его присутствии….
А я его люблю. Где-то там, глубоко внизу колодца души. Я влюблялась снова и снова. В каких-то людей. Потом разучилась. Перестала. Отчаялась.
Я до сих пор не знаю, любил ли он меня когда-нибудь. Наверно, все же, да…. Я помню его руки, обнимавшие меня, согревающие своим теплом, его глаза, его большие глаза, его горячее дыхание на моей щеке. Открытый балкон, а за ним дождь в сосновом лесу, запах хвои и прохлада. Я замерзла, а он накинул на мои плечи свою кофту и снова обнял. Это врезалось в мою память. Наверное, это был самый счастливый момент в моей жизни. Вот я его и запомнила. Да, наверное….
Роман. Так его зовут. Лучше и имени нельзя придумать. Имени для первой любви.
Роман. Красной полосой по моей жизни.