Вот ты. Ты лежишь передо мной. Голый и безащитный. Но именно я нахожусь в твоей власти, ты чаруешь меня. Твои просторы манят меня.
Вот ты. И я боюсь тебя. Твоя непознаная чистота пугает меня, рука едва подрагивает.
Страх. Страх первой строчки. Лучшей строчки. Той, с которой все начнется, которая протянет меня через все лабиринты повествования и выведет в финалу. Поиски той строчки, после которой ты больше не будешь так победоностно сверкать, испуская легкий ореол свежего, бумажного аромата.
Я люблю наклониться и вздыхать тебя, чтобы кружилась голова. Кружилась как и от бессилия перед тобой, так и от овладевшим мною вдохновением.
Герои рвутся на волю. Я уже не я. Я становлюсь ими всеми, то каждым в отдельности, то одним единственным, то плачу, то смеюсь. Я не могу сдерживать их долго, пойми! Сжалься! Откройся....
В чем твое могущество? Почему ты неприступен для меня больше, чем стены Иерехона?
Первая строчка. Рука выводит ее аккуратно, будто это первые в ее жизни буквы. Губы шепчут варианты продолжения, разве не похожа я на сумасшедшую?
Вскочу, отбегу в сторону, закрою глаза. То ли я написала? Та ли это строчка?!
Подойду, затравленно глядя, впиваясь зубами в кровоточащие губы.
Дали, зеленые леса, яркое солнце и неизведанный мир. Блестящие под лучами солнца дома, прекрасные женщины, храбрые, достойные мужчины. И тут огонь. Страх, паника. Все разбегаются, дома рушатся, и солнце, выдав последнюю спышку, взрывается.
Нет! Нет, черт подери! Не та эта строчка! мир, новый мир, который живет во мне, взорвался мгновенно от не той лишь строчки..
Наши с тобой отношения будут длинною в мою жизнь. Ты-то выживешь. Наши отношения это постоянная борьба, чья возьмет? Одержу ли я победу над тобой? Подскажешь ли ты мне секрет этой первой, заветной строчки... ?
Я готова. И вот ты снова передо мной.