Знал бы, что написать, написал бы.
Впрочем, ерунда. Напишу и так.
Есть у меня мечта заветная: чтоб все было как было, да только совсем не так. Чтобы жили, как жили раньше, а глянешь враз - и совсем по-другому.
Эка невидаль! - скажешь ты, - Где ж это видано, чтоб всегда хорошо было - и лето без комаров, и волки не зубасты!?
Может, и невидаль, да только слухами Земля полнится. Посиди, позаписывай - еще и не такое напишешь!
Каждый рай земной себе мыслит по-своему, да только другим таким в нем не место. Вот и шляются где попало - кто в пивбар зайдет, кто в ресторан, а кто и в библиотеку... Ходят себе, неприкаянные. А те, первые-то, и рады. Хорошо им, никто под ногами не путается, не мешает, понимаешь, рай выстраивать.
Да только рай выстроить - работа кропотливая, ее как бы ни на всю жизнь хватает, а то и больше. Огл`янутся они - никому их рай-то и не нужен, а самим уже помирать срок пришел...
И фига с ними! Нам ведь других хватает! Хватает?.. Точно.
Чего я про мечту-то свою разговаривал?.. Вот только что и была, глядь-поглядь - и уже уплыла куда-то. Для мечты, для нее думать - это одни излишние действия. Пугается она такого. Убегает. Упрыгивает. Осторожнее с ней надо. Аккуратственнее.
Взять руками не дыша, зажмурить глаза, и строить свой рай на Земле. Может, это и есть самая-самая главная в мире неправда.
1.08.2004