В этом городе властвуют сны. Всё о чём я мечтаю, боюсь, хочу, стыжусь – всё, что я не могу позволить с открытыми глазами, приходит под опущенным занавесом век.
Ночь. Я сплю и вижу сон. Я живу в этом сне, меня нет в этом мире я там…
Утро, за ним день и весь этот день я живу, думая о своём сне, анализируя, то, что видела, затем придумывая продолжение…
Наступает вечер, и я готовлюсь к новому действу, я жду сладостной минуты увидеть, что же мне приготовило моё сознание. Этот миг долгожданен, даже не смотря на то, что, на кануне был кошмар.
Приходит ночь, и меня нет здесь, ищите меня там…
Сон показывает истину в том состоянии, в котором она есть, первозданную без переводов и трансформаций, которые с ней происходят уже затем для лучшего восприятия нашим разумом. Истина, показанная нам нами же это материя, не обузданная и неописуемая как цвет, запах, вкус. Преобразованная и наделенная характеристиками она получает название – правда. Понятие изменчивое, лживое продажное.
Снам нет числа, сия материя вечна. Составив их однажды, я даю им самостоятельное пребывание в окружающем пространстве…