- Бывает?
- Нет. Не бывает.
- Почему?
- Просто есть.
- Будет?
- Возможно.
- Думаешь?
- Нет.
- Знаешь?
- Да. Знаю.
- Расскажи.
- Слушай...
Ты редко бываешь здесь.
Иногда пробегаешь мимо. Иногда останавливаешь мгновение. Иногда сутки. Иногда тишину.
Вряд ли кто-то другой, бывает здесь... кроме тебя.
Здесь.
Лопнули мыльные пузыри, и остро пахнет забытой влагой.
Пыльные свечи расплылись восковыми слезами, сухие масла застыли липкой смолой.
На выдохе разбиваются зеркала, и бесконечность разворачивается брызгами отражений.
Дыхание тает вязкими узорами на запотевших стенах.
Под плач и звон цепей танцуют в тумане солнечные лучи.
По полу разбросаны старые маски. Лоскуты кожи пахнут свернувшейся кровью.
Иглы распускаются лезвиями лепестков, с запястий капают ржавые капли.
Осколки еще помнят дрожь целого.
А подол вечности уже запачкан свежей глиной.