Она носит в рюкзаке слоника на счастье, которого когда-то купила в Нижнем Новгороде.
Она курит, когда ей грустно, когда думается, когда одиноко. И только наедине с самой собой.
Она улыбается, как чеширский кот. Искренно – только своему отражению в зеркале. И Ей.
Она засыпает под музыку в плеере, а на утро не помнит, на какой песне заснула.
Она носит с собой кучу книг и тетрадок.
Она всё время читает что-то, распечатанное из Интернета.
Она слушает «Чайф» и танцует регги.
Она любит жёлтый цвет.
Она грустит так красиво и исключительно на подоконнике.
Она может встать в три часа ночи, только чтобы послать кому-нибудь смс.
Она никогда никому не звонит.
Она пишет письма. И не отправляет их.
Она плачет, когда читает Ахматову.
Она не спит с плюшевым медведем. Для неё это плохая примета. Он просто стоит рядом с кро-
ватью.
Она любит фотографировать небо и Москву.
Она мечтает и так редко желает.
Она любит – постоянно и сильно. Но так редко бывает любима.
Она любит вечерами сидеть на подоконнике и смотреть на огни шоссе.
Она мечтает научиться играть на саксофоне.
Она часто гуляет по Арбату и вспоминает.
Она не любит, когда ей врут.
Она…
Чёрт, о ней столько всего можно рассказать, но разве это хоть что-то о ней скажет?! Нет. Она
навсегда останется загадкой даже для меня самой…
- Кто же эта загадочная незнакомка? Я её знаю?
- Вряд ли. Она не любит шумных компаний.
- Откуда же ты тогда её знаешь?
- Как же мне не знать её? Ведь она – моя душа.
Она живёт в моём теле. Живёт своей жизнью. И просто управляет этой оболочкой. И, кажется, у неё это неплохо получается.