В уголки твоих тонких губ затекает улыбочка. Ненавижу её.
Люблю улыбку. Искреннюю, чистую, добрую. Твою. А эта – ненастоящая. Чтобы позлить меня. Ты знаешь, что я не люблю эту улыбочку. Она неполноценная. А ты совершенна. Во всех отношениях. Хотя упорно твердишь, что ты плохая, что ты злая, что я ещё намучаюсь с тобой. А мне всё равно. Ты улыбаешься, и я не могу поверить в то, что ты настолько плохая.
Улыбнись мне снова, и я поверю, что в этом мире ещё живёт добро, что я могу периодически за-
крывать глаза, не боясь, что упаду, что меня кто-то столкнёт с обрыва.
Осторожно пальчиком касаюсь твоих губ. Знаю точно: от этого манёвра твои губы всегда расплы-
ваются в улыбке. Настоящей. Прямая плавно изгибается, превращаясь в дугу. Скольжу пальцем по
твоим губам – от одного уголка к другому. Такой знакомый, изученный до мельчайших подроб-
ностей маршрут. Мой, родной. Никому не расскажу о его секретах и неожиданностях. Ни-ко-му.
А когда ты перестанешь улыбаться – в миг, в момент – я коснусь твоих губ своими. И я знаю на-
верняка – это улыбнёт тебя. И от этого – только от этого – мне захочется быть доброй. Захочется
быть нежной. Только для тебя и только сейчас.
19.03.05