Вдыхаю… Распахиваю окно – глоток темно-синего, светлеющего уже воздуха.
Вдыхаю… Вдыхаю весенний – чтобы разогнать приторную, растекшуюся внутри тошноту. Растеклась, развалилась как дома. Поди прочь, нам с тобой не по пути, тошнота! Ты всего лишь осадок отголосок кошмара.
Проснулась – голова совсем не в той стороне, где была вечером – упирается в деревянный подлокотник дивана. Позвоночник выпрямляю с хрустом. Во сне трупы снились, не просто так. В гробах, с цветочками – все как положено. Люди вокруг. Один такой гробик я должна была держать на вытянутых - при этом смотреть в экран. А на экране процедура оживления… Черный дядька с упоением проделывает над трупиками пассы. Они встают, шагают в конвульсиях – зал аплодирует. Любопытные, одного понять не могут, что трупы не перестают быть трупами. Трупов не лечат. Зомбаки. Я всячески пытаюсь не смотреть на тот гробик, что у меня в руках. Похоже, там старуха. Совершенно чужая, и не вызывающая во мне ничего, кроме тошноты. Ставлю на пол. И слишком робко, слишком вежливо прошу разрешения больше трупов не держать (это при том, что еле останавливаю себя от желания разнести все это в щепки – но нам же нельзя, мы же не можем себе позволить, мы же такие воспитанные – даже во сне…). Разрешенье получаю на удивление быстро. Стоило ли так долго там находиться?!! Пулей вылетаю в коридор, и просыпаюсь…
Сон еще перед глазами тошнотворным облаком, не улетучился еще, а я уже мою руки с ожесточением, мою с мочалкой, мылом и шампунем, мою до красноты… Теперь уже не во сне, а наяву реальный рвотный позыв…
И вот, наконец - воздух. Влажный, весенний, и Солнце взошло…
И не хочется думать, что за трупы… Из тех, что вокруг? Их тут много – живых, если не вглядываться. Или из тех великих, что пытаюсь воскресить в воображении? Или мой собственный труп… В любом случае, этого больше нет! Они остались там, на полу, а я бегу по коридору, и просыпаюсь, бегу по коридору, и просыпаюсь, бегу по коридору….
Я просыпаюсь.
В мусорку летит едва початая пачка сигарет (ничего хорошего от них - тошнота), и вертится, вертится, вертится - набирает обороты радужная пластинка джаза! Он живой, горячо живой, Южный…
18/03/2005