…прости…
Небольшая комната. Диван, кресло, большой шкаф с книгами и письменный стол.
На столе - раскрытая книга, пепельница и ваза с букетом из желтых листьев.
Звонит телефон…
…
-Алло.
-Привет.
-…,- он ничего не ответил.
-Почему ты молчишь? Это же я.
-Привет, - наконец выдавил он.
-Как ты?
-…, - он опять ничего не ответил.
-Не знаю, зачем позвонила. Просто хотела поговорить.
Ее голос немного дрожал.
-Пойми…я должна была это сделать. Ты ведь и сам знаешь… лучше меня. Ну чего ты молчишь?
Он точно знал, что в этот момент она перебирает телефонный провод своими тонкими нервными пальцами.
-Понимаешь… я должна была это сделать… Это так трудно… Я знаю, тебе было больно. Очень больно… но и мне тоже… Я знаю, что ты чувствовал… но я должна была…
Он достал свою металлическую зажигалку и прикурил.
В ее трубке раздалось знакомое чирканье.
Он тоже нервничал.
-Ты же знаешь… лучше меня знаешь… Но я так не могу… не могу
Он выпустил струю густого белого дыма, и ей показалось, что она чувствует запах его любимых сигарет, что выпущенный им дым медленно выползает из ее телефонной трубки.
-… я люблю тебя… Но это слишком трудно… тяжело… ты ведь знаешь… я никогда раньше не любила…никого.
Он посмотрел на букет из кленовых и каштановых листьев. Они собирали его вместе.
«-Осень всегда полна безысходности - подумал он – безысходности и тоски».
-Я должна была это сделать…
Ее голос становился все тише.
-…это слишком трудно…
Еще одно облако дыма зависло под потолком. Он переложил трубку в другую руку.
-…наверное люди разучились любить… Поэтому это так сложно… так больно…
Она слышала, как он машинально чиркал своей зажигалкой.
Она знала, что убила его своим «Прости». Тогда, на лавочке, среди сырых листьев и унылых фонарей. Она выстрелила ему прямо в висок. Убила любимого человека, чтобы выжить самой. Чтобы остаться самой собой.
Любовь всегда требует жертв.
-… прости…
Трубка выскользнула из ее руки.
Он знал, что она позвонит. Он слишком хорошо ее знал.
Потушив окурок, он повесил трубку.
Осень всегда полна безысходности…