Был поздний вечер. Конец марта. Черно-синее небо, большая луна и прохладный ветер. Фигура на мосту над небольшой рекой была плохо различима в темноте. Это была девушка в пальто темно-серого цвета, который нельзя было определить, потому что луна в этот вечер ленилась и светила слишком тускло.
Девушка подошла к поручню. Посмотрела вниз, на реку, покрытую льдом, который уже начал подтаивать. Она опустила руку в карман, достала пачку сигарет, зажигалку и закурила. Медленно, осторожно, неумело, как будто она делала это крайне редко. Хотя, так оно и было на самом деле.
«Девушка на мосту. Классика жанра», - подумала она и усмехнулась. «А по сценарию мне сейчас нужно перегнуться через поручень и прыгнуть вниз. Или, по крайней мере, заплакать. Но, нет… Сценария больше не надо. Его не будет. И так жизнь слишком театральна, но сценарий – это уже перебор. Хорошего помаленьку. Да и плохого тоже».
Она улыбнулась сама себе. Сейчас она такая, какой она всегда стремилась быть. Не идеал, конечно, но близко к тому. Новая короткая стрижка, новый цвет волос – брюнет, новый стиль в одежде. Это все, в общем, не так уж и важно. Но ей это давало побольше уверенности в себе и в своем решении измениться, а для других – картинка, знак «смотрите, я стала другой!».
«Итак, никакой судьбы. Чистый лист. От старого – лишь заметки в его начале. Все остальное будет совсем скоро. Я испишу еще много листов своей жизни. Жизни, НЕ судьбы. Я стала сильнее. Взрослее. Серьезнее. Близко, очень близко к достижению цели. Цели жить так, как мне хочется. И я добьюсь ее, этой цели. Дойду до конца. Я смогу. Ведь я уже не та».
Девушка затушила сигарету. Еще раз улыбнулась. Уже не себе, а кому-то другому.
Она ушла оттуда. Домой. В новую жизнь. В ее жизнь. Жизнь по ее правилам.