***

(адвентисту или песнь об ушедшей любви)
Слова, только лишь слова, сказанные подуманные, умершие… Все не мной. Хотелось бы, что бы это мои мысли летели так плавно над водами бытия, хотелось бы спеть, да голос мой груб, словно от сигарет и кофе.
Говорю…
Тебе говорю, ты слышишь? О тебе говорю. Каждый звук в слове отдельный узор о тебе, про тебя, за тебя. Скользит, скользит по небу, а все ищет, выхода ли, исхода, западни.
Тепла.
Греться в рифме и порхать по струнам вдохновения. Знать рядом твердую идею, упрямый смысл – ТЫ ВО МНЕ. Есть. Был. Будешь ли? И вновь бездарное падение не в низ – в глазах. Только лишь в своих. А что до твоих? Разве мной они заняты в данный момент? Какой мир перед ними! Полный красивых плетений слов с идеальным смыслом в узоре!
Порхай по ним…
Тебе ли видеть пыль убивающую меня!
Тебе ли вынести тоску меня пробудившую!
Порхай…
Как мотылек …
По созвездиям ИХ мыслей, по травинкам ИХ идей и по цветам ИХ замыслов…
Вкушая ароматы талантов, гениев сего мирка, так красиво сплетенного из слов обрамленных пафосной рифмой.
Порхай, как порхают сотни других, как порхали тысячи до них, сгорев в пламени ложной идеи!
Как красив узор вашего танца! Танца служения слову. Слову гения сгоревшего первым! Как прекрасен ваш последний полет. Как он чист и наивен.
Как ярки искорки, в которые вы превратитесь и как темно там, куда падает пепел!
И как быть мне…
Сочетающей слова в узоры заклятий хранивших твой путь, выстилающих дорогу по мягкой траве, посылающих птах в твои небеса…
Холод ладоней держащих написанный мир, холод, дающий истину, холод моей мерзнущей души. Души не способной отдать приказ рукам держащим твой мир. Приказ перестать писать.
Порхай мой мотылек…
Порхай, ничего не боясь…
Порхай, у меня еще есть силы…
Порхай над моими ладонями…
                13.02.05   
                Муравушка