Лучи утреннего майского солнца нежно обтекают кожу лица. В душе мир и тишина, как на только что проснувшемся озере, хотя под зеркальной гладью, в подсознании, таятся мучительные проблемы и… глаза опускаются к тротуару и видят до боли знакомую парижскую картину : множество раз перетёртую подошвой кучку собачьих испражнений. В мозгу инертно возникает мысль о чрезмерной и необузданной любви местных жителей к семейству собачьих.
Перехожу с улицы de Paris на Route de la Renne. Мимо, дребезжа мелочью в кармане, зажигалкой у носа и бросая под ноги смятую пустую пачку сигарет, быстро марширует молодой, приятной наружности работник бюро.
Остается позади пахнущая бензином, вечно шумная заправочная станция, стадион Parc de Prince - покидаю Булонь-Бийянкур и еще через сотню метров спускаюсь в метро Порт де Сан-Клу.
Коридор. Красные, белые, синие в крупную клеточку рубахи – не вижу пастели - этого умиротворяющего цвета Франции и менталитета ее женщинок… При проходе контроля билетов, снова вижу того молодого, приятной наружности – напрасно он так торопился : в кармане с дребезжащей мелочью билетика не оказалось.
Он потоптался в сомнении и я представил, что возможно он решит перепрыгнуть через барьер - придержал дверку, оглянувшись. Но его пропитанное социальными табу подсознание решило иначе, и он стал в очередь у кассы для вынужденой коммерческой сделки с компанией парижского метрополитена.
Вагон. Звонкий стук колес, смешанный с недавно проснувшимися семью десятками пассажиров. Четверть погружена в поглощение литературы : от « Дейли Ньюс » до « Мама мыла раму ».
Смена направления на « Франклине Рузвельте ». Новый поезд. Больше пастели, но и больше моющих рамы мам …