Тоска...Тоска огромная, круглая, мохнатая заполнила всё.
Люди похожи на осенние листья - серые, скукожившиеся, - которые быстро плывут по рекам улиц и бульваров.
Я смотрю на них, а они меня не видят - я в тоске; она закрыла меня своим облаком и тянет мохнатыми ледяными лапами моё сердце из груди по маленьким кусочкам.
А-а-а-а-а-а-а-а-а-а!
Меня никто не слышит … Меня никто не слушает….
Меня нет!
Да, я же не существую для них, для этих серых листьев.
Я иду, листаю улицы, кварталы, дома, парки. В висках бьётся СЛОВО. Это слово «БОЛЬ».
Нет боли, есть только слово «боль». Оно бьётся как птица в клетке в моих висках.
БОЛЬ. БОЛЬ. БОЛЬ.
Похоже на капли
БУЛЬ. БУЛЬ. БУЛЬ.
Нет, на звон колокола
БОМ. БОМ. БОМ. БОМ…
Колокол…набат…Бьёт набат…Нет, это не тревога, это прощание. Прощание с прошлым, настоящим, счастьем, улыбкой.
Улыбка похожа на бабочку. Моя улыбка. Сейчас её нет, она умерла, осень закружила её и разбила на тысячу маленьких осколков.
Я иду…плыву… нет, ползу по улицам. Кругом дома, стены; улица похожа на тоннель… нет, пропасть. Смотришь вверх - там светло. Почему светло? Ведь там наверху всё серое. Светло-серое
Я смотрю наверх. Я иду и смотрю наверх.
Ужасный звук! Визг, крик…
«Стой! Куда прешь??!!»
Но я ведь лечу… Лечу туда, наверх, где серый свет. А листья, крики-всё осталось. Осталось внизу, в прошлом, в небытии…
А-А-А-А-А-А-А-А!