Пустота, как в горшке с выеденным мёдом, как в гроте.. Ты подносишь ракушку к уху, а там дальние теплые края, манят урчащими звуками, гулом волны, бурлящего прилива, и ворчащего, пенящегося отлива.. и шорох.., это ты идешь.., а песок пересыпается под твоими ступнями.. Ты мотаешь головой, пытаясь справиться с ветром, щекочущим твою кожу и играющим в волосах..
Обман, бред.. мечта, иллюзия. А горшок-то, он давно уже пустой.. и лишь память выплевывает из себя жалкие осколки воспоминаний, которые режут кожу и пьют кровь.. как маленькие комарики, жужжащие над ухом в предрассветной тиши.Иллюзия.. Белое полотно, на котором глаза рисуют радугу.. Радугу которой нет, и никогда не будет.