Тело поезда размеренно покачивается из стороны в сторону. Монотонное клацанье колес выполняет роль хронометра. Колеса отстукивают время. Время, измеряемое в километрах. Нет начала и конца. Есть только рельсы из ниоткуда в никуда.
Поезд раздвигает своим телом молочный туман. Туман, плотный, как облака.
За окном вагона ничего не видно кроме этой рваной белой ваты. Кажется, что нет никакой жизни, все поглотила вязкая пелена.
Никакой жизни и нет. Есть только этот поезд, стремящийся к неведомой цели.
А в вагоне пассажиры мирно спят на своих кошелках. Им снятся сны. Сны, наполненные мечтами или разочарованиями.
Сейчас очень рано. Слишком рано, чтобы не спать. Я смотрю в окно на окружающий туман и думаю о смысле жизни. Жизнь подобна движению поезда, выстукивающего километры пути сквозь зыбкую реальность. Большая удача - иметь место в середине вагона, а если оно нижнее и не боковое, то ты вообще баловень судьбы...
Жизнь - это впечатления, создаваемые пятью органами чувств. Не более и не менее. Наши чувства связывают нас с посторонним миром. Жизнь полна суетливых передвижений по вагону. Я прекрасно понимаю, что общее движение поезда от моих телодвижений не зависит, но придаю своему вагонному существованию внешний ежеминутный, ежечасный смысл. Ведь общий смысл бега поезда, общий смысл жизни скрыт от меня разлитым туманом.
Что я могу делать?
Многое.
Я могу даже сойти с поезда под названием "жизнь" на любой станции.
Могу пересесть на другой поезд, идущий в обратном направлении из никуда в ниоткуда...
Я могу обманывать себя мыслью, что знаю конечную цель следования...
Да только несет меня неумолимо согласно купленному билету.
Мне вредно ездить на поезде. Под стук колес приходят дурацкие мысли, что жизнь, состоящая из маленьких смыслов и смысликов, не имеет к сожалению общего смысла.
Во всем виноват туман...