Блогу

   
 Когда мы выпьем последнюю стопку
Хреновухи навий,
Розовую девушку высосем с кремом вместе,
Упадем под стол в пнд,
Нассым под кресло,
Пирогов будет пить пирогова,
Ругать Яцутку,
Уноси свои ноги из ОГИ,
Из всего, что работает круглые сутки
Без устали. Густо ли
Посыпано перцем твое карпаччо?
Он не мачо.
Что вы - это не модно,
Модно ходить голодным,
Холодным,
Сизым от водки,
С черной подводкой
Под глазом песочного постмодерна,
Угрюмым,
Как бархат гробищенский грубым,
Работать на публику пальцем об клаву,
А не зловонным ротом.
(Жвачки хватит на триста "бля")
Да-а-а, трудно быть готом.
Родная Земля!
Заебанная моя.
Поплачь, поссышь поменьше.
Когда последний затравленный
Бросит в Москва-реку труп окровавленный
Обидчика своего,
Подотрет все комменты,
Окутает туловище поперек
Алой атласной лентой,
А на нее повесит бейджик
С именем своего виртуала
Этого, граждане, будет мало,
К сожалению, чтобы
Воды той самой Москва-реки
Вышли из берегов,
Вместе с кровью, мочой, слюнями
И пивом 0.5 пирогов,
И затопили на *** столетний
Всю эту муть и желчь,
Или же новую белого камня жаркую печь.
В нее-то мы, отроки блудные,
И кинем, прикрыв от усталости
Глаза свои мутные,
Последний, доисторический,
Найденный в сраном НИИ на проспекте Мира,
Мониторчик-жужжалочку
Жиденько-кристаллический.
Ребром ладони срубим под корень
И бросим в глубокое море
Идолов.
Утонут они безвозвратно
Наши любимые боги -
Блоги.