Я распахнула фотоальбом, ноздри защекотал пронзительный запах старых фотографий.
Ха, надо же, сколько лет прошло, а никто так и не удосужился приклеить фотографии как положено.
Так и громоздятся стопками между картонных листов, словно их только что туда вложили. Затянувшись сигаретой, беру в руки первую фотографию. В клубах выдыхаемого дыма, черно-белое фото принимает какой-то потусторонний оттенок.
Ну и ну. Картина маслом – молодая мать держит двухлетнюю дочку за бубон на смешной буратинской шапке, в то время как та пытается поднять с земли сигаретный бычок.
Смешно. Затягиваюсь сигаретой, выдыхаю…
Неловкое движение и сигарета, вдруг выскользнув из рук, падает на пол.
Я наклоняюсь за сигаретой, которая дымится на асфальте, но что-то не дает мне дотянуться до нее. Я чувствую запах табака, он мне нравится, кажется с самого рождения. У нас дома всегда пахнет сигаретами. Папа пахнет сигаретами. Я люблю папу. И люблю эти странные бумажные палочки. Это они издают такой запах. Сейчас я дотянусь до нее. Нет. Я не могу. Меня что-то держит.
- Таня! Перестань! Ну что за ребенок! Все бычки на улице подбирает…
Перестав сопротивляться, я подчиняюсь непонятным маминым требованиям и зачем-то оглядываюсь назад.
Неудобная полосатая шапка постоянно съезжает на глаза, но я все равно вижу.
Я вижу до боли знакомое лицо, которое смотрит на меня и улыбается, выпуская клубы невесомого дыма.