Принято писать об осени. Ну что ж...
Идеальное время, чтобы изучать тонкости перехода цвета в нереальность. Я кое-что упускаю, пускаю по ветру. Дома прописаны увереной рукой, но жизнь в них как будто еще на палитре, а художник ушел и краски смывает ветром и дождем. Каменные наброски в окружении роскоши. выжжены. Живое мертвенно бледнеет, а отмирающее стелется лвсково у ног. Они участвуют в конкурсе с огромным количеством раундов: пепельно-мокрая унылость и теплая яркость, которой суждено гнить под снегом и ужаснуться себе весной. Все может спасти только голубое небо.
А если дождь? Как вчера и сегодня. Он убирает почву из-под ног. Делает асфальтовую дорогу зеркалом и ты больше не предусмотрен.
Осенью все распадается на форму и цвет, на рисунок и красочное полотно. А я не хочу анализа! Хочу скрепить все обратно объятиями и держаться. Как самый последнй листик, который умрет на виду, но не смутит обнаженную землю своим падшим великолепием.
А я видела осень в свете зеленоватого фонаря.