…За окном …за окном не осень, а старость… Почему не вписали люди в календарь ещё одно время года - старость…сразу после осени и перед зимой? Небо мертвенно-серое…ни солнца днём, ни луны ночью…лишь толстый слой туманно-дымного серого цвета…Птица все словно разом канули в небытие…Смотришь на полысевшие, словно скорчившиеся деревья, кустарники…напоминают старуху Изергиль (Горький), с её скрюченным, изрезанным глубокими морщинами телом…Ветви, подобны высушенным, измученным веками рукам… Лужи - глаза старого человека, мутные стеной холодного ливня, обречённые, стеклянно-безразличные…а в них отражается то самое мертвенно-серое небо и… бледные, явно нездоровые дома…Земля, бурая…бездетная, усыпанная тысячью трупов…гниющие листья, ржавеющие листья…несколько тысяч часов…и не будет их бездыханных тел, когда-то радующих глаза людей своей сочной густотой и природным ароматом…Окна рыдают…от тоски…ветер хрипит…от старости…