Спускаются сумерки вниз,
И он садиться на трон.
Скрипит тихонько карниз,
В квартире сегодня лишь он.
Его трон – рабочее место,
Так часто – изо дня в день
В груди становиться тесно,
И меркнет в сумерках тень.
Его трон – рабочее место,
Сегодня он дома один.
Его трон – старое кресло,
И куча разных картин.
Он пишет их с вдохновеньем,
С радостью, с горем внутри.
И каждый раз с трепетным рвеньем
Он пишет от мира вдали.
Он пишет от горя и скуки,
От жизни в общем пустой.
В душе его только лишь муки,
Не знает он слова покой.
Сегодня он дома один,
Впрочем, как и всегда!
С ним куча разных картин -
Не бросят они никогда.
Не стар он и не молод,
Хоть внешне такой молодой…
И вечно в фантазии голод.
Ему и не сниться покой!
И телефон его вечно отключен,
Хотя уж давно не звонит.
Все образы свалены в кучу,
За каждый сердце болит.
Он знает лишь слово страданье,
Не знает он слова покой.
Душу сжирают пираньи,
Хоть внешне такой молодой!
Его трон – рабочее место,
Душа как пещера пуста.
Его трон - старое кресло,
Так есть и так будет всегда…