Я стою на обрыве пропасти. Лес дышит, ветром раздувая волосы, которые липнут к мокрым щекам, толкает в спину. Глаза режет холодный воздух, пальцы стынут. Внизу жмурится узкая лужица, стиснутая обломками деревьев под тонкой пленкой чистого льда. Хрусталики застывшей росы на ветках укутали какие-то белые перезревшие цветы, которые сломало весеннее утро. Еще вчера было тепло, ярко светило солнце, и пели птицы, греясь под его лучами. У меня было все, кроме этого холодного рассвета. А теперь есть боль, безысходность и спокойный стук горячего сердца, даже его ветер покрыл легким холодком. Сегодня все стало безразлично. Я поднимаю руки, разжимаю губы и глубоко вдыхаю. Тут сладко пахнет, липкий воздух щекочет нос и наполняет глаза соленой прозрачной пенкой, раздражая красную паутинку капилляров. Виски сжимаются от тихого протяжного воя, который продирается между трещинами обрыва, безжалостно срывая молодые, только назревшие светло-зеленые листики. Песок здесь мокрого серого цвета, кое-где его стянуло во влажные острые комочки, они спотыкаются о мои ноги и, рассыпаясь, мелкой крошкой летят вниз. Туда, где совсем скоро наконец выглянувшее солнце будет припекать ручеек бордовой крови, высушит мокрые щеки и дыханием задует боль, которая заставляет меня сделать шаг вперед.