Не прочесть тебе моих мыслей. Не почувствовать осенней грусти в знойном августовском дне. Не понять, что все-таки шепчет ветер…
Не быть тебе идеалом, милый. А мне – богиней.
Но, как ни странно … твердое «нет» – тем же идеалам. Растянутое до предела «даааааа» - тебе. И выпить мне хочется за все тоже непонимание, а не за прочтенные и ставшие уже неинтересными мысли. Пусть не до дна, и пусть вино будет горьким. Настоящим – вот что главное.
Не понять мне безумных, кричащих о том, что их избранники совершенны, а их недостатки – лучшее, что они видели в жизни. Не испытать их разочарования в дальнейшем. И дела мне нет до их возмущенных возгласов у меня спиной. Да. Не полюбить мне твоих недостатков, можно лишь попытаться их принять. Протянуть тебе руку. И пускай в глазах моих легкая печаль, тебе ведь все равно ее не увидеть. И не прочесть тебе моих мыслей. И не почувствовать осенней грусти в этом знойном августовском дне. И не понять…. Нет, не понять. Тебя ведь нет. Ведь нет. Тебя нет.