Тебя нет. И быть не может. Не бывает людей с пушистыми светлыми ресницами. Не бывает мужчин, сочетающих наивные взгляды маленького ребенка и глаза, умудренные опытом. Сегодня ты можешь быть озорным мальчишкой, и, кажется, еще миг, – и ты бы взлетел от восторга. А завтра – ты воин. Не щадящий врагов. Любящий меня, простую смертную, которая так любит смотреться в твои сверкающие доспехи и корчить гримасы. С ума сходящий от мягкости кошек и чувствующий, как мурашки медленно подкрадываются к шее при их довольном мурлыкании. Воплощение страсти юга и холодности севера – вот как я бы тебя назвала. Твои развевающиеся волосы на ветру так приятно меняют свой цвет на закате, плавно меняясь из светлых в огненно-рыжие и становятся нереально темными после него. Когда ты злишься, то я не вижу свое отражение в твоих глазах из-за их матовости. А когда ты плачешь, то кажется, что небеса плачут вместе с тобой. Днем разговорчивый, ночью загадочно-молчаливый. Пытающийся безуспешно скрыть свое одиночество. Но оно все равно просачивается сквозь твои печальные глаза. Я знаю, оно приходит каждую ночь, и ты выпархиваешь из окна, расправляя свои прозрачные крылья. А темнота крепко хранит твои секреты, не объясняя мне, куда же ты все-таки летишь.
Я сижу на подоконнике, распахнув окна и жду рассвета. Зная, что однажды раскрыв твою загадку, я смогу втянуть тебя в мой реальный мир. Уговаривая себя все-таки бросить эту пустую затею и стать такой же, как все. Первые лучи солнца освещают мои коленки, и я почти сдаюсь. «Да, тебя все-таки не может быть!», - кричу я в пустоту и закрываю глаза. Чувствую, как кто-то пробует мои слезы на вкус, и укутываюсь запахом, так умело ведущим меня за руку к пропасти безумия.