Я всегда мечтала не знать ни боли, ни тоски, ни обиды, ни грусти. Мечтала забыть о слезах, я думала, они вредны. Но теперь я знаю, каким несчастным может быть человек, если у него нет причин плакать…
Дорога к моему дому лежит через большое пшеничное поле. В тот вечер я снова возвращалась домой привычной тропой, ласково светило заходящее красноватое солнце, а ветер ласкал верхушки деревьев. Ещё издалека я увидела сидящего посреди поля человека. Он сидел, и по смуглому морщинистому лицу его катились прозрачные слезы, но само выражение лица не могло сказать ровным счетом ни о чем. Он не испытывал ни боли, ни радости, ни обиды, ни счастья, ничего… Он бережно собирал свои слезы в голубой глиняный кувшин, а затем засыпал в кувшин щепотку соли, которую доставал из кармана коричневого пальто.
- Что ты делаешь? – мне стало любопытно.
- Я солю свои слезы. – ответил он спокойно.
- Зачем?
- Слезы должны быть солеными, потому что они вымывают соль из наших ран.
- Именно поэтому они УЖЕ соленые!
- Конечно! Ведь я солю их трижды в день! Кто же ещё позаботится о моих слезах, если не я сам?
Мне стало как-то неуютно. Впервые я встретила человека с несолеными слезами. Со слезами, которые не несли в себе никакого смысла. Они просто катились по лицу старца тогда, когда он им позволял.
Затем он перевернул кувшин, отдал свои теперь уже соленые слезы теплой земле и золотой пшенице, и глаза его высохли, а на лице появилась тень улыбки, которая, впрочем, тут же исчезла.
И тогда я подумала: «Как, должно быть, несчастен этот человек, которому приходится солить свои слезы…»