Иногда он приходил к ней во сне. Смутно, туманно растекаясь по её сознанию, он напоминал о себе сменяющимися масками, улыбками, надписями на оконном стекле. Голос его, низкий, вильветово-мягкий, наполнял слезами её закрытые глаза. Он говорил ей бессвязные фразы, давно забытые истины, наполняя их иными смыслами, непостижимыми и улетающими, как всегда во сне…как всегда в жизни.
Запутанные канаты, эти морские узлы тайн, которые она пыталась распутать из сна в сон, из ночи в ночь; они оставались на её лице синими кругами под глазами. Его давно уже не было в её буднях. Только похожие силуэты мелькали серо-чёрными пятнами на заснеженных улицах грязного города. Учащалось биение сердца при лёгком дуновении ветра, несущего откуда-то знакомый запах. Его не было. Давно.
Музыка заполняет сжатую, сдвинутую клетку комнаты. От одиночества она царапает ногтями стены, а потом приходит Другой. Другой рассказывает о своей жизни, лезет в душу, закрытую тысячью щитами и предлагает любовь. Любовь? Она поднимает голову и смутно улыбается, думая о своём. Другой уходит. Он всегда знал, что она живёт не здесь, по крайней мере, не в этом измерении, не в его плоскости и временном отрезке.
Ядовитым вареньем он вымазывает её сердце в вечной цепочке снов, в бесконечном потоке галлюцинаций и завуалированных образов. Он вновь приходит тихо и спокойно, ненавязчиво вызывая дрожь в её теле. Блаженные мгновения пробуждения, лёгкое забытийное непонимание, а затем – обрушивающаяся лавина осознания. Где-то глубоко внутри тихонько шумит море, невнятно и прохладно тлеет закатное солнце и слышится болезненное пение птиц. Где-то внутри происходит медленный процесс забывания, стирание чёрно-белых фотографий, которые когда-то были цветными…
Он в бешеном ритме другой жизни постоянно решает чьи-то проблемы. Он бегает из картинки в картинку, окружая себя неестественными лицами и формами. Неестественными для его прошлого, обычными для настоящего. Жаркое солнце притупляет его чувства и осветляет волосы. Время, построенное на диагоналях, жизнь, затерянная в потоке, вдохновение, спрятанное в портмоне.
Музыка наполняет динамикой пространство машины. Вперёд, вперёд, вперёд. Главное -- успеть. Цель ясна, средства безразборчиво приемлемы, всё отлично.
Глоток спиртного, взгляд на закатное солнце, сонно опускающееся в море, и что-то глубоко внутри начинает проситься наружу, робко напоминая о себе нервными подёргиваниями пальцев. В полукруге красного солнца вырисовываются знакомые глаза, чьи-то ресницы, чей-то нежный и пугающий взгляд, проникающий дрожащими бликами в содержимое стакана. Допивая последнюю каплю, он проглатывает воспоминанья, проглатывает осознанно и намеренно, запирая на ключ комнату с чувствами. Вперёд, вперёд, вперёд.
Только во сне он лихорадочно ворочается. Вновь и вновь невозможное становится близким и осязаемым, вновь и вновь он невольно, тихо и робко ступает в прошлое. Знакомый балкон давно забытого дома, когда-то родного и уже чужого города. Рядом силуэт знакомого образа. Она курит и о чём-то говорит, воскрешая в памяти ушедшие истины, вкладывая в них новые смыслы и символы. А где-то далеко, за высокими каменными домами, переливаясь бликами надежды, вырастает огромная радуга…
Просыпаясь, он видит рядом Другую, которая шепчет ему на ухо слова любви. Любовь? Он отворачивается и сжимает зубами кусок наволочки.
Только он, она этого не знала, мог спасти её от бесконечного холода. Только она, он этого не понимал, могла вырвать его из вечной гонки за целью. Лишь она была его смыслом. Лишь он был разгадкой всех её тайн.
Ночью, когда они встречаются во сне, высоко за облаками возникает невидимая цепь вечной связи, млечный путь, сотворённый из осколков разбитых и затерянных чувств. Он ярко светится, отражаясь на небе неясной белой дорогой.
-- Между нами всегда будет связь, независимая ни от каких расстояний.
-- Ты думаешь?
-- Я уверен…да, я уверен.