Путник остановился. Он достаточно прошел сегодня. Сняв сумку и прислонив свою палку к деревцу, он начал собирать сухие ветки для костра.
Он шёл вот уже долго, и одному только богу известно, сколько ещё предстоит пройти. Никто не знал, куда он идёт, зачем, есть ли у него семья, близкие. Люди, встретившиеся у него на пути, кидали на него любопытный взгляд, как на любого пришельца из других мест, но после лишь равнодушно пожимали плечами, и к ужину уже не помнили его лица. Лицо его было, как и тысячи других. В меру приятное: прямой нос, близко посаженные глаза, длинные загнутые к низу брови. Впрочем, такие лица мы встречаем едва ли не каждый день. Только глазами он отличался от других. Светло- серые, они смотрели как-то насквозь, словно тела и души тех, на кого он смотрел, были для него прозрачны…И вот сейчас блики костра играют в этих глазах. Он поднял голову и, облокотившись на ствол дерева, стал смотреть вверх. Кто знает, о чем думал он в тот момент, да и думал ли он о чем-то вообще? Он смотрел на луну. Она была почти полная, всего два дня назад было полнолуние. Он смотрел на луну, и она смотрела на него. Мимо проплывали облака, то, закрывая россыпи звёзд, то, снова открывая их для взора. Мир словно застыл, и лишь стрёкот цикад нарушал тишину. Тень неведомой птицы закрыла на миг светлое око луны. Может сова, а может другая птица, бесшумно пролетела над деревом, под которым сидел странник, и снова растворилась в темноте…
Костер давно уже погас. Путник поднялся, оправил одежду, поднял сумку и пошел дальше. Что его ждёт, чем порадует новый день, а чем огорчит? А на востоке разгорался новый день…