Одиночества на самом деле не существует. Оно есть миф.
В сущности, это бедные, никому не нужные люди, всё ёще не переставшие доверчиво любить этот мир, придумывают его себе.
Придумывают полупустую комнату под самой крышей, огромное окно, из коего ночами видны созвездия; на котором мокрые косые дорожки оставляет тихий осенний дождь. Придумывают собаку - большую, рыжую, мохнатую, с пушистым хвостом и умными глазами оттенка гречишного мёда.
И получается удивительно красивая сказка с донельзя банальным концом - этажей этак на шесть...
...Вы думаете, это всё я вам рассказываю? Э, нет, милые мои, это я всё себе, себе...
Или всё-таки о?....