Лунные блики покачиваются и стекают по нежным листьям. Свет струится в темноте, тихо поют кузнечики... Кто-то тщетно пытается развести костер из людских мечтаний и снов, которые кружат, покачиваются и оседают на землю. Уже покрыли всю траву серебристым покрывалом, идешь и в сугробам остаются глубокие ямки следов. На улице жара...
Лето... Сугробы людских снов однотонны и задумчиво переливаются.
Только чуть вдали, почти у дороги, мальчик в сумерках палкой колошматил одуванчики...