Крыська и «Крематорий»
Вот и теперь,
вот и опять:
набив паршивыми деньгами карманы, я чувствую, что ничего не чувствую.
Вчера делал еще одну попытку "возбудить" в себе хоть что-то: практически аутотренинг, фактически - самобичевание. Но нет. Была только усталось, был только бред и удовольствие было только от поглощения пива и чебурека.
Слушай, а может я помер? Нет, ну вот говорят же, что многие люди живут так как будто не живут - ходят пустые тушки по свету, а души в них нету, нету нету...
Реанимация?
Есть ли средство более сильное чем чем 15-летняя дама по имени Крыська?
Ей весело и желательно.
мне скучно и неинтересно.
Я вижу, въяве вижу, как долбаный пророк,
вижу каждый на следующий день - как мы будем мириться и как мы будем ссориться, а потом опять мириться, я буду покупать ей мороженое и водить в забегаловку типа "Американ" и хрустеть крыльями птиц, пошло переработанными в куриные чипсы. Мы будем топтаться по синему-синему городу в неудобной обуви до полного взмокания носков, а потом она расскажет мне историю про погибшего спонсора, а я ей денег не дам.
Мы познакомились на рок-концерте. В Мухосранск с однодневным визитом залетала группа "Крематорий". Я и сейчас прусь от вызывающе простой музыки в сочетании с философски оптимизированной чернухой - а тогда просто ссался.
И вот, проникнув раньше начала, зажав в руке билет на самый первый ряд - я увидел ее, сидящую в нескольких шагах от меня. Сунув ей в руки "мыльницу" я взбежал на сцену и прикоснулся к царственной руке полномочного представителя вселенской Кремации на Земле Господина Армена Григоряна...
Рука оказалась пухлой и теплой, а сам Армен произвел на меня уже знакомое по Пугачевой ощущение Божественного Присутствия. Ну, в смысле я сразу допер, что передо мной не хухры-мухры, а Гений.
-Армен, ну ты, ну ты... Спасибо, ну ты, ну ты, Армен..." - лопотал я монолог фэна, пока эта дд... девушка пыталась нажать на кнопку, чтобы запечатлеть меня с Арменом в вечности...
Когда начался концерт, отморозки ломанулись к сцене и полностью загородили вид всем, кто заплатил за первые места... Кристина была среди них, и чтобы тусоваться красиво, дала мне свою дамскую сумочку на сохранение. "Аха!" - подумал я. "Угу" - подумал мой лучший друг. "Теперь вы попали!" - подумали мои лимфоузлы...
Через пять, может быть десять минут, я, забывший обо всем нахрен, скакал вместе с отморозками у сцены, благоговейно глотая пыль, вышибаемую Величественным ботинком из сцены старого Обезьяньего Театра. "У-у-у-у! Хабибулин!" - орал я громче Григоряна, заставляя его сомневаться в правильности аккордов. "А-а-а-а! Зря за первый ряд платил! А-а! Мог бы так пройти!" - рыдало во мне мое возмущенное на 80 рублей самолюбие...
...Не-а. Нет. Не дам я ей денег. Нет, я ей верю, и, что самое главное - денег то не жаль! Но не дам. Ничего не дам! Вот был бы я извращенцем - я бы пообещав, затащил ее, курящую, постоянно проживающую в общежитии цемзавода на мой пошлый от старости диван и, сняв с нее плохо постираный "крэмовый" лифчик, попытался бы убедить себя, что это именно то, чего я хотел...
Видя мое рвение и понимая, что громче меня ему не проорать, Армен прямо со сцены пообещал мне "приз".
За этим то призом я и поперся к заднему выхода "Обезьяннего Театра", где конечно тоже была и Кристина. Ожидание было долгим - нам постоянно врали что "они уже уехали", но мы-то знали...
Пока гении компенсировали сброшенную энергию безалкогольным пивом и помидорами, мы
разговорились с Кристиной.
О! Профессор! Она так дьявольски молода!
Мой вид не предполагал тогда необходимости очаровать пятнадцатилетнюю девицу: взмокшие волосы тонкими ожиренными курлями покрывали мой краснопятный, раздраженный дешевым искусственным мехом шапки лоб...
Я едва прибежал с тренировки - в моих руках поношенная рваная сумка, куртка, недавно справившая пятилетие своего самого страшного разрыва... В общем - я был я, похож на себя. И она, по-видимому, была в тот день самой собой: хороша. Хороша и вовсе не глупа. Одетая во что-то такое простенькое, что делала ее образ особено милым...
"Что же происходит? Что же мне делать-то, Господи?" - засылал я трудные анкеты Небу...
Но тогда мне отвечали только лимфоузлы: "Беречь микрофолору!!!"
И я берег, я праздновал Труса.
***
Открылась дверь - и я в момент растаял в прекрасной паре глаз бездонной глубины...
Из двери высунулась сначала наглая харя менеджера, потом божественый лик в нимбе кудрявых волос миру явлен с черного хода был: Григорян.
"Армен! Армен! Ты обещал мне приз!" "Ой, а мы все диски уже раздали, извините!"
"Армен! Арме-е-е-ен!" - орал я, подстегиваемый самолюбием, которое едва было успокоилось вычтя стоимость халявного сидюка из стоимости билета...
Пропав ненадолго в недра, менеджер сунул мне в руки таки сидюк: "Трилогия. Часть первая."
Естественно, я затребовал автограф - и вот он, божьей милостью: "Юрию Меркулову Вечный привет - Крематорий!"
Видали?
Если не просрал еще - до сих пор он у меня есть... Вечный привет.
Долго грузились, я, получивший в качестве дополнительного бонуса возможность стоять совсем рядом, задал Творцу Шедевров важный вопрос:
- Армен, а ты с Богом разговариваешь?
- Нет, только с ангелами!
Врет поди. Хотя нет, вполне возможно.
«Так, всех попрошу от машины отойти, красивые девушки могут как раз оставаться!» – менеджер толстомордый знал свое дело хорошо.
«Поезжай, ничего не бойся, они хорошие люди!» – подбодрил я Кристину.
«Потом все мне расскажешь!» – подумал я про себя.
Мы договорились о встрече на следующий день возле памятника господину Гагарину, и я долго провожал взглядом величественный кортеж…
На встречу я опоздал – пошло и неаккуратно. Я жиж был в белом пальте – а в нем в автобусе не поедешь.
«Ой, а я тебя и не узнала! Ждала что-то в черненьком…»
«Погоди, я еще и тебя… в черненькое!» - восстал мой Эго.
Ну, мы конечно погуляли по улице – важно и величественно, в белом пальто. Как бы между делом, так, в разговоре, выяснилось, что она не девушка и что типа – очень даже не исключено.
Что тогда было во мне? Что, прошу прощения, преобладало?
Пророк шептал мне на ухо тогда: «Что можешь ты ей дать? Ночь сомнительного для пятнадцатилетней девчонки удовольствия? Или ты прогонишь жену и станешь скавытать ей по ночам давно обрыдшие тебе и миру ляминоры на порнографические темы?
Нет, ты этого ей дать не можешь. Не хочешь…
«И денег» – в мозгу включился центр жадности – «денег ты ей тоже дать не можешь, потому что если ты ей дашь денег, то она будет с тобой из-за денег, а не из-за денег!»
Погода способствовала разлуке. Окончательно выяснив, что попив пиво в студенческом кабаке недоросля Кристина была
Благословлена на путь в сторону, я все больше думал не о ее сиськах, не о ее добром сердце, а о моих мокрых и уже почти вонючих ногах.
Добродушно заплатив за маршрутное такси, я усадил ее в направлении общежития цемзавода, пообещав звонить и вообще.
«Я не могу любить их или я совсем не могу любить?» мучался я на фоне ликующих лимфоузлов: «Гонореи не будет! Гонореи не будет!»
И любви тоже не станется… Не станется, не состоится.
И зачем только в наш Мухосранск приезжала группа «Крематорий»?
1992-ноябрь 2004